sábado, 3 de octubre de 2009


Las manos del poeta

Fue un encuentro casual en una esquina cualquiera,
en la que las manos del poeta con un lápiz
y sin goma de borrar escribió nuestra historia.
La vida puso pausas y fueron las comas.
Siguió dibujando, tus letras y las mías
y la rueda siguió andando sin que al
tiempo lo marcaran las horas.
Las hojas fueron blancas y
el poeta siguió escribiendo,
siguió contando… Y los desencuentros
pusieron el punto y coma.
La vida fue como una niña arrogante,
marco el punto y siguió andando.
El poeta siguió escribiendo siguió creando…
Y vos y yo caminábamos, por las sendas que trazaba
en un papel sin regla.
El tiempo fue pasando,
Las hojas se pusieron amarillas,
las letras se fueron esfumando
y tu rostro se fue desdibujando.
Y el poeta siguió escribiendo.
siguió contando las historias
de un encuentro casual en una esquina cualquiera.

Civetta

2 comentarios:

  1. Vas a tener que escribir un libro!!! me re gusta lo que escribís!

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  2. amiga esta lindo, el poeta eso es verdad el poeta, escribe la historia de otros o la suya misma es por eso me identifiko camino para que la cidad me cuente todo y me muestre su bella tragedia o hermosa alegria.

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